Al principio era fácil encontrar la razón para competir. Era el tiempo con mis amigos y compañeros de entrenamiento: Greg, Zen, Barb y Hairy Dave. Pero también era la búsqueda de condición física y velocidad. Yo estaba en mis primeros 30 y todos mis récords personales estaban por delante. Perseguía esos logros de tiempo con vigor. Como buen triatleta obsesivo-compulsivo, era fácil pasar la mayor parte del sábado y el domingo sobre el sillín de la bicicleta o en una carrera larga de 3 horas. En esa época no era nada hacer una semana de entrenamiento de 25 horas.
Maratones, 5K, triatlones sprint o carreras de bicicleta, realmente no importaba. Yo buscaba ver hasta dónde y qué tan rápido podía exigirme, y lo logré. Los tiempos bajaron como una piedra y sentí la alegría del logro. Menos de 17 minutos en un 5K, menos de 3 horas en un maratón, gané mi categoría por edad y algunas generales, y me clasifiqué para Kona. Para mí, la alegría estaba en la búsqueda de qué tan rápido podía ir.
Diez Ironman después, competí en Kona en 2004. Esa fue la última vez que me preparé en serio. Desde entonces no he vuelto a competir ni una vez. No es que no me guste competir ni los eventos en sí. Creo que estar en las carreras es una maravilla y disfruto muchísimo animar a mis amigos o incluso a clientes. Simplemente perdí mi razón para competir. Tengo más de 50 años y mis días de récords personales quedaron muy atrás. Todavía salgo en bicicleta y a correr, pero no entreno. Solo salgo en bicicleta, y hay una gran diferencia.
Yo era un tipo que buscaba ir cada vez más rápido. ¿Qué haces cuando, por mucho que trabajes, lo único a lo que puedes aspirar es a no ir tan rápido como antes?
Hace unos fines de semana fui a un pequeño triatlón en New Hampshire llamado Top Notch Tri, en Franconia. He estado en todos los Ironman de Norteamérica y en un montón de otras carreras enormes. Esto fue exactamente lo contrario. 350 participantes, muchas camisetas de algodón, sin medias de compresión, sin ruedas aerodinámicas. De hecho, no había un área de transición "de verdad", solo un grupo de personas sentadas en cubetas de pepinillos de 5 galones que trajeron de casa para ponerse los zapatos sin ensuciarse el trasero. Una cubeta de pepinillos... genial.
Top Notch quizás fue local y dura menos de 2 horas (para la mayoría), pero es un evento durísimo. Bicicleta fácil, media milla de natación y luego... correr directo hasta la cima de una montaña. 3400 pies de ascenso en 2.4 millas. Eso, señoras y señores... es EMPINADO.
La salida fue desde un estacionamiento en el pueblo. Simplemente sacaron a la gente a la calle y dijeron "¡vayan!". El policía del pueblo (probablemente el único) abrió el camino, con la mayor parte del pueblo siguiéndolo de cerca. 4 millas de carretera y luego 3 millas de sendero de tierra. Eso es todo. Sencillo y divertido.
Desde ahí dejabas tu bicicleta junto al lago, te lanzabas al agua y nadabas hasta el otro lado. Media milla, sin transiciones con traje de neopreno ni ayudantes para quitarlo, sin trajes de baño ajustados, y muchos pantalones cortos de surf y pantalones cargo.
Al salir del lago, llegabas al área de transición de la carrera. Era un caos absoluto que habría vuelto locos a los típicos Ironman tipo A. Perros por todas partes, gente tomando fotos, niños; era un desorden total y me encantó. A la gente no le preocupaban los récords personales; algunos iban en serio, pero la mayoría solo se divertía. Una vez que te sentabas en tu asiento casero y te ponías los zapatos, era subir, subir y subir hasta la cima. Ahora bien, no soy mal corredor, pero esta es una subida brutal por una pista de esquí. En la mayor parte puedes apoyar las manos en el suelo frente a ti y subir gateando, de lo empinado que es.
El evento lo organiza la junta de parques y recreación de Franconia para recaudar fondos para cosas como canchas de fútbol y para quitar la maleza del campo de béisbol. No es precisamente una empresa corporativa. Conocí a los directores de la carrera (esposo y esposa) después de la competencia y les pregunté si podía escribir una historia sobre el evento. Les tomó un rato decir que estaba bien, porque les preocupaba que el evento perdiera su sabor local.
La razón por la que organizan el evento es la diversión y que las familias se reúnan y pasen un día juntas al aire libre. No tiene nada que ver con ir rápido, ni lejos, ni con la búsqueda de metas de tiempo. Ese mensaje fue como un rayo. Así empezó mi carrera: como una forma de estar con amigos y divertirme. Se trataba de estar ahí; ser rápido o ganar era solo un subproducto de la genética. Esas metas de "logros" no eran sostenibles a medida que envejecía como atleta.
Lo que me llevé fue que esta era la razón por la que empecé a competir. Es la diversión, la música, las risas y la amistad; no la clasificación ni ganar el trofeo. De hecho, me dieron ganas de volver a competir. Con mis contactos puedo entrar a casi cualquier evento, pero eso no es lo que quiero. Quiero ir a eventos a los que no les importa en lo más mínimo si eres rápido o no, o si te sientas en una cubeta de pepinillos solo para no ensuciarte el trasero.
